Два художника

В самолете из Сан-Франциско рядом со мной сидел страшно непослушный ребенок. Его мать сидела через проход.
Он взялся играть с пластилином и бросаться им. Часть пластилина оказалась у меня на брюках. Я сказал матери:

— Он будет художником.

— Откуда вы знаете?

— Я сам художник.

Потом я устроился спать. А иначе пришлось бы поддерживать разговор.

— 2 октября 1986 года